Open Arms

El buque Open Arms en sus labores de salvamento.

Un barco de migrantes refugiados
merodea buscando solo un puerto
del Mare Nostrum, ese gran desierto
donde se queman los desesperados.

Los amos de la tierra, desalmados,
niegan atraques a su rumbo incierto:
no desata su furia cada muerto,
sino tantos hundidos y salvados.

En Europa la muerte no se nombra:
la razón ilustrada, con la sombra
mortífera del odio, se derrumba.

Mientras el barco sigue su camino,
la humanidad entera, sin destino,
cava la fosa de su enorme tumba.

Trump

Caricatura de Donald Trump, por Michael deAdder.

Ay, qué triste destino
el de volverse viejo y reaccionario.
(Francisco Fortuny)

Si el meteoro de flamante iridio
mató los dinosaurios, en oscura
tragedia, con la misma desventura
caemos en la boca del ofidio

llamado Trump. Nos mira con fastidio,
con ambiciones de infernal criatura,
desatando su fúnebre locura
con balas de masacre y genocidio.

Mediante el ecocida Bolsonaro,
pálido siervo de maldad suprema,
nos arroja a las fauces del abismo,

talando virgen selva sin reparo,
demoliendo su gran ecosistema
para su dios, el gran capitalismo.

Ecocidio

Selva amazónica desde el aire. Fuente: airfactsjournal.com

Mirad un ancho bosque desolado,

la materna, lluviosa Amazonía,

donde sangra la bruta minería

sus venas de mercurio desatado.

Mirad, en fin, el Ártico violado

como su albina piel, enorme y fría:

bajo soles de fuerte mediodía

se derrumban glaciares de costado.

¿Y qué? Si ahora crecen los valores

de la bolsa, no importan los horrores

que se vengan detrás del ecocidio.

Es el capitalismo, fiel verdugo:

si nada rompe su maldito yugo,

morimos dentro de su gran presidio.

Orgullo

Bandera arco iris colgada en el ayuntamiento de Madrid. Fuente: madridsecreto.co

Lesbianas y maricas humillados

o travestis de medias clamorosas

rondaban las esquinas tenebrosas

delante de los guardias conjurados.

Amores fantasmales, condenados,

encendían la fiebre de las rosas

en armarios de puertas ominosas,

detrás de cerraduras y candados.

Temblaron los prejuicios con la furia

de Stonewall, con ladrillos y tacones

lanzados en revuelta de lujuria.

Pensaron que Sodoma resurgía,

pero un orgullo canta las razones

del fuego que la sombra consumía.

Refugio musical

El sentido del oído. Óleo sobre tabla de Jan Brueghel el Viejo y Pieter Paul Rubens. Museo del Prado.

La música, misterio descifrado,

me levanta, me guía, me perdona,

cuando su fuego inmaterial razona

la forma del espíritu sagrado.

Su talante ligero y delicado

ni molesta, ni ofende, ni traiciona,

ni grita, ni recela, ni se encona

si dejo de escucharla, fatigado.

Yo la prefiero sobre todo amigo:

como signo de tiempo favorable,

su armónico mensaje va conmigo.

Me sirve de refugio y de consuelo

su diálogo solícito y afable,

como un azul de fulgurante cielo.

Capitana

La capitana de barco Carola Rackete, en la portada de la revista alemana Der Spiegel.

(A Carola Rackete)

Caídos en el juego de la suerte,
cuarenta desolados inmigrantes
luchaban con mareas incesantes
en un Mediterráneo de muerte.

Pero venías tú, serena y fuerte,
respondiendo sus voces llameantes,
y salvaste, sin más, a los errantes
de su destino ciego, sordo, inerte.

Oh capitana, capitana mía,
celebro tu furiosa valentía:
no distingues más raza que la humana.

Mientras haga la mar de sepultura,
no dejarás tu lúcida locura,
capitana, rebelde capitana.

El nuncio

Si yo fuera rey. Óleo sobre lienzo de Jehan-Georges Vibert.

(A Renzo Fratini, nuncio apostólico en España, que antes de jubilarse pidió al gobierno español que los restos de Franco permanecieran en el valle de los Caídos)

Hablando con el gobierno,
pide el nuncio vaticano:
“Era Franco buen cristiano;
que nadie turbe su eterno
descanso”. Y en el infierno
le responde Satanás:
“Tarde o temprano, sabrás
que Franco vive conmigo,
pues a tu querido amigo,
cuando vengas, lo verás”.

“Y ahora vuelve, Fratini,
para los reinos del papa,
donde levanta su capa
la sombra de Mussolini,
con la Italia de Salvini.
Allí serás bienvenido,
como siervo preferido,
cuando laves, entre sombras,
la mugre de las alfombras
que el Vaticano ha tejido”.