Perro mío

El perro del autor, ante las sabinas de El Hierro.

Bajo la noche plácida y segura,

descansas tu negrísimo pelaje

sobre la tersa cama,

cuya sábana cubre tu hermosura

de pliegues de su cálido ropaje.

Lo que la humanidad aplaude y ama,

con su feria de loca desmesura,

me parece basura

si estás al cabo, grácil y durmiente,

respirando la forma del presente

sin la memoria del antaño duro,

sin las incertidumbres del futuro.

Y así no quiero nada, perro mío,

sino que duermas hoy a mi costado,

salvándome del frío

con alegre tibieza,

pues el género humano, desdichado,

carece de tu incólume nobleza.

Cronos

Cronos esperando (1876). Escultura en mármol
de Santo Saccomanno, situada en el cementerio
de Staglieno (Génova).

(Breve juego en verso ropálico)

Dura
figura
soy al mundo:
largo y profundo,
mi curso sinuoso
de río caudaloso
nunca desanda su paso,
pues en la aurora y el ocaso
mi canción infinita resuena,
y el péndulo, que sigue mi cadena
de minutos incólumes y fríos,
me divide en segmentos impíos,
y, sin descanso, mis caudales
marcan signos zodiacales
para la profecía
de la astrología:
sobre mil tronos,
yo soy Cronos,
inerte
muerte.