Eterna rosa

Rosa en los jardines de la Casa de Campo de Madrid.
Foto: Ramiro Rosón

No te lamentes, rosa, de quién eras
y quién eres al cabo: mientras haya
sol, tu vuelo de pétalos ensaya
cómo tu alada forma recuperas.

¿Ha de causarme lástima que mueras
así, cuando tu sangre se desmaya,
si ocultas, en el seno de tu baya,
tu enorme potencial de primaveras?

Tejes cunas en lápidas impías,
eternidad en átomos fugaces,
pálidas noches en oscuros días.

Y, si en cósmica arena te deshaces,
no llores pronto lo que luego rías:
nacida mueres tú, si muerta naces.

La vida

La Muerte cabalgando (1505). Dibujo al carboncillo
de Alberto Durero. Fuente: Meisterdrucke

¿Qué es la vida? ¿Y acaso tú lo sabes,

cuerpo mío? Tus noches y alboradas,
en tránsito veloz entre dos nadas
–origen y destino–, como naves

aparatosas, como tenues aves,
con sus alas o velas desplegadas,
aprenden que las horas terminadas
caen al humus, pálidas y graves.

¿No somos algo? Casi nada somos:
fugitivos lunáticos, a lomos
del oscuro pegaso de la muerte.

Mientras hagas tu viaje, cuerpo mío,
no olvides el secreto del vacío
que rodea tus átomos, inerte.

Recuerda

La creación de Adán (hacia 1511). Fresco de Miguel Ángel
en la Capilla Sixtina (Roma). Fuente: Wikipedia.

Recuerda que eres divino
y a cada paso tus huellas
derraman polvo de estrellas
en el áspero camino.
Recuerda que el gran destino
de la humanidad arcana
pretende que, soberana
del cosmos, devenga adulta
la sabia razón oculta
bajo toda piel humana.