The great gig in the sky

Portada del álbum The Dark Side of the Moon. Fuente: Wikipedia

(Un cosmonauta imagina su muerte en el espacio, mientras escucha a Pink Floyd)

¿Cómo será la muerte en el espacio?
¿Cómo será su gélido sepulcro?
Dicen los cánticos humanos
que la muerte no rige en las alturas,
pero… ¿cómo sería mi destino
si mi nave se prende fuego,
si un meteoro la destruye,
si me quedo, sin más, a la deriva?
Sería, sin ambages,
un enorme espectáculo celeste,
luminosa tragedia
como detonación de supernova,
como rosa de blanca dinamita.

De todas formas, no la temo.
No me espanta su imagen
de misteriosa cruz del infortunio.
Jamás pudo la muerte describirse
con estériles ecos de palabras:
apenas los arcanos balbuceos
o los grandes aullidos,
que en el cósmico seno de las noches
abren puertas de luces infinitas,
merodean su piélago sin fondo,
su límite lejano.
Solo un ascenso de la voz inerme,
vacía de lenguajes,
enseña que la paz incomprensible
se esconde tras la sombra.
Solo un grito de púlsares anuncia,
con sus pálidas alas,
el encuentro definitivo.

Argentía

Playa de Jover (Tejina, Tenerife). Foto: Ramiro Rosón

El océano quema como sable
de fulgurante sal. ¿Qué soy en esta
borrachera de luz interminable?
Soy un ascua, la sombra manifiesta

de un sol que engendra soles, incansable,
mutando las mareas en orquesta
de zafiros, en música de jable
mecido con el fuego de su cresta.

Soy ola pura, válvula consciente
de su lejano corazón, vidente
del áspero martillo de su fragua,

pues, en esa volátil argentía,
sol y océano tallan a porfía
la imagen sinestésica del agua.

Creer

Alegoría de la duda, representada como un joven
que camina por la oscuridad con una linterna. Grabado anónimo
incluido en el libro Iconología (Viena, 1801). Fuente: Meisterdrucke

Yo quisiera creer: estar conforme

con la suntuosa máquina del mundo,
con su tasa de males y penurias,
con su tropel anónimo de esclavos.
Pero un fuego de terca rebeldía
me come el corazón y se cuestiona
por qué los humillados no consiguen
más eco de sus voces que silencio.

Yo quisiera creer: salir en calma
tras una ceremonia, con la sangre
plena de salvación. Pero soy uno
más de ese lote de irredentos hijos
que la naturaleza, con derivas
anormales, produce en ocasiones.
La antigua ley, atroz y lapidaria,
me reserva su póstuma condena.

Yo quisiera creer: saberme siempre
feliz en el apego de la tribu,
dócil ante el mandato y el discurso
de los maestros, aunque me resulten
arcanos. Pero veo con mis ojos
toda la astucia de sus malas obras
y prefiero saberme descreído,
solo y en paz, al margen de su templo.

Exhumación

Tumba sin nombre. Fuente: Depositphotos

(Sobre la exhumación de José Antonio Primo de Rivera, llevada a cabo el 24 de abril de 2023, y la comitiva de falangistas que la acompañaron)

Sale Primo de Rivera
de la basílica infame:
¡que Satanás lo reclame
para su enorme caldera!
Se va con él, pendenciera,
la comitiva mortuoria
de la torpe desmemoria,
sin escopeta ni alfanje,
llevando, como Falange,
cadáveres de la historia.

Dos puñales

Ojos verdes. Fuente: Dreamstime

Dos puñales de musgo tú me clavas,
relámpagos de jade en mis pupilas,
y, con el verde fuego que destilas,
apresuras mi pulso, pues agravas

mi tácito deseo si recabas
atención de mis ojos, en tranquilas
ondas, y con aleves clorofilas
tejes la densa red en que me trabas.

Y si además, de pronto, me sonríes
con dos labios apenas carmesíes,
en frutales verdejos empapados,

tú llenas de hermosura chispeante
la noche, cuya sombra fulgurante
me cura de mis días enlutados.

Las grullas

Grullas. Pintura sobre seda de Wilhelm Greve
(hacia 1840-1886). Fuente: Meisterdrucke

Yo las vi. Fueron pocas y lejanas,
pues en la vaga infinitud, esbeltas,
ordenaban el aire con sus vueltas,
a despecho de torres y ventanas.

Yo las vi, como sílfides arcanas,
en el hondo crepúsculo disueltas,
y corrían sus alas, como deltas,
en azules de tenues porcelanas.

¿Qué verdad anhelaban confesarme,
de qué infamia salían a vengarme
para después hundirse en alto cielo?

Quizá, como las grullas, el artista
sabe escaparse de la humana vista,
si toca lo infinito de su anhelo.

La antivirgen

Retrato de la actriz alemana Nastassja Kinski, hecho el 14 de junio de 1981
en Los Ángeles. Richard Avedon. Fuente: Circolo Fotografico Familia Legnanese

La antivirgen, la llena de pecado

que rebosa lujuria de su pecho,
la que deja a su amigo tan deshecho
como barco de espuma coronado;

pubis de miel y sándalo quemado,
río que nace de canal estrecho,
muslo que se libera, satisfecho,
y engendra con sus alas un tornado;

ménade loca, ninfa disoluta,
si la denigran o la llaman puta,
registrando su nombre en el infierno,

luce descaro de salvajes plantas
y da celos mortíferos a santas
en amargos alcázares de invierno.