Ha muerto un hombre

Una comitiva funeraria carga el ataúd
con los restos mortales del papa Francisco. Fuente: Wikipedia

(En la muerte del papa Francisco)

Ha muerto un hombre. Si la densa trama
de la física aún custodia arcanos,
lo más ignoto danza con sus manos
y su fatal suspiro, tensa llama.

Dios anda ausente del triforme drama
de hebreos, musulmanes y cristianos.
Todo libro de fe recoge humanos
colores de una luz que en sombras clama.

Justo fue el hombre. Sus pupilas muertas
ya saben de esa luz. Roma y el mundo
se visten de crespones funerales.

Otro vendrá. Son épocas inciertas.
Un cónclave se teje en lo profundo,
con susurros de ciegos cardenales.

Trumpismo

Portada del número 6 de la revista de actualidad
alemana Der Spiegel (4 de febrero de 2017). Fuente: 20minutos.es

(Habla un fanático trumpista)

¡Salve, Trump! ¡Haz América de nuevo
magnífica, barriendo mexicanos
a golpe de fusil, y en soberanos
conviértenos del mundo, tú, relevo

de Mussolini, cabezón de huevo;
paséate sin límites y danos,
con bulos de sicópatas ufanos,
las penas y castigos del erebo.

Condúcenos a Marte en locos gritos,
pues allí matarás a marcianitos,
echando sus cadáveres al barro.

Solo quisiera verlo, pues ni un duro
me queda para médico seguro
y así puede matarme un vil catarro.

Gurúes financieros

Caricatura de un influencer financiero. Fuente: Mint

¿Qué es eso de tumbarse ricamente
sobre la cama? ¡Ven a mi teatro!
Despierta, sin rezongos, a las cuatro:
dale caña a tu bíceps indolente

y emula mi virtud, mono sapiente:
sígueme, pues en lujos idolatro
mis caudales, y en horas veinticuatro
dispón de tus ahorros audazmente:

desvíalos completos a mi fondo,
pues yo te enseñaré criptomonedas
y mil juegos de pícaro belitre;

más tarde, si pareces hueso mondo
y en bancarrota, mísero, te quedas,
levantaré mis alas como buitre.

Torre de Hércules

Torre de Hércules. Fuente: Galicia Turismo Rural

Tú, figura de tótem solitario,

celta y romana, siempre fabulosa,
destacas en la bruma tormentosa
con hechuras de fuerte legionario.

Tú marcas un eterno calendario
de vientos y mareas, cautelosa,
pues opones al agua tenebrosa
tu fuego de lumínico santuario.

Si Breogán miró la fresca Irlanda
y Hércules hizo, torre veneranda,
tu cipo sobre huesos de gigante,

no solicito más de tu grandeza
que un solo don: tu límpida firmeza,
porque soy de mis horas navegante.

Dios enfermo

Vanitas (1543). Óleo sobre tabla de Hans Holbein el Joven.
Fuente: Meisterdrucke

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo [...]
(César Vallejo)

Nací un día que Dios andaba malo
de cuerpo y alma, con oscura fiebre:
meció melancolía mi pesebre
con demonios y culpas de regalo.

Me noqueó la vida con su palo,
como si deseara que me quiebre:
me pinchó su buril de loco orfebre,
como loca mandíbula de escualo.

Temiendo porvenires, inseguro,
mi espíritu de viejo prematuro
tan solo quiere paz en la solana.

Raciono mi poquísima alegría,
burlando, secamente, la atonía
de mi penosa condición humana.

Valor

San Bruno (1652). Escultura en mármol de Manuel Pereira.
Fuente: MeisterDrucke

¿Qué más dan el triunfante y el vencido,
qué más dan el estúpido y el sabio,
qué más dan los trofeos y el agravio,
si todos pasan al eterno olvido?

¿Qué más dan el cuidado y el descuido,
mientras emito lágrimas o rabio,
si el fruto de mis ojos y mi labio
será, con las estrellas, consumido?

¿Qué vale más, anonimato o fama,
si a la gran destrucción ambos caminan,
uno rápido y otra mansamente?

Mi hastío, melancólico, me llama
con susurros de eones que declinan,
hechos, al fin, oscuridad ingente.

Preguntas

El pensador. Escultura en bronce de Auguste Rodin.
Fuente: Wikipedia

¿Habrá un ciclo infinito de universos,
cada cual de los otros divergente?
¿Marcarán una línea creciente
de progreso o declive? ¿Los dispersos

o concentrados átomos, inmersos
en este flujo, siguen su torrente
sin límite? ¿Saldrán, airosamente,
de cada muerte jóvenes y tersos?

¿Habrá un destino: cósmico nirvana,
fatal Armagedón, muerte inhumana?
¿Qué me importa, si no lo sabré nunca?

Molesto de su lánguida caverna,
siempre el humano busca luz eterna,
bajo la noche que su anhelo trunca.