Tres sonetos de Giuseppe Parini

Monumento a Giuseppe Parini (1838). Gaetano Monti. Palazzo di Brera, Milán.

Al sonno

O Sonno placido che con liev' orme

vai per le tenebre movendo l' ali,

e intorno a i miseri lassi mortali

giri con l' agili tue varie forme;

là, dove Fillide secura dorme

stesa su candidi molli guanciali,

vanne, e un' immagine carca di mali

in mente pingile trista e deforme.

Tanto a me simili quell' ombre inventa,

e al color pallido che in me si spande,

ch' ella destandosi pietà ne senta.

Se tu concedimi favor sì grande,

con man vo' porgerti tacita e lenta

due di papaveri fresche ghirlande.

Al sueño

Plácido Sueño, que con leves huellas

por tinieblas moviendo vas tus alas,

y entre lasos y míseros mortales

vagas con formas ágiles y varias;

a donde Fílida segura duerme

sobre muelles y blancas almohadas,

ve, y una imagen de diversos males,

triste y deforme, píntale en su mente.

Tan iguales a mí crea esas sombras,

y al pálido color que en mí se extiende,

que, despertándose, de mí se apiade.

Si me concedes un favor tan grande,

te ofreceré con mano calma y lenta

dos guirnaldas de frescas amapolas.

Per Caterina Gabrielli cantatrice

Quando Costei su la volubil scena

di celeste bellezza apre i portenti;

e il notturno spettacolo serena

co’ raggi del bel volto, Amor, che tenti?

Entro per gli occhi a quel prodigio intenti;

scendo ne’ cori; e là calmo ogni pena;

desto teneri sensi; empio a le genti

di foco soavissimo ogni vena.

E mentre simulando i prischi lai

da i due corali de la bella bocca

scioglie il canto amoroso, Amor, che fai?

Volo al bel labbro onde il piacer trabocca

e grido: oh in terra fortunato assai

chi sì bel labbro ascolta o vede o tocca!

Para la cantante Caterina Gabrielli

–Cuando ella sale a la mudable escena,

de celeste belleza abre el portento,

y el nocturno espectáculo serena

con la luz de su rostro, Amor, ¿qué intentas?

–Llevar miradas al prodigio intento;

bajo a los pechos; calmo toda pena;

despierto admiración; lleno a las gentes

de suavísimo fuego cada vena.

–Y mientras, simulando tristes ayes,

de los corales de su bella boca

surge el canto amoroso, Amor, ¿qué haces?

–Vuelo hasta el labio en que el placer abunda,

y grito: ¡Oh, cuán feliz en esta tierra

quien este labio escucha, mira o toca!

La pietà divina

L’ arbor son io, Signor, che tu ponesti

nella tua vigna; e a coltivar lo prese

Misericordia, i cui pensier fur desti

sempre a guardarlo da nemiche offese.

Ma il tronco ingrato che sì caro avesti

frutto finora il suo cultor non rese;

e dell’ ampie superbo ombrose vesti

sol con sterili braccia in alto ascese.

Però tosto che il vide, arse di sdegno

tua Giustizia: e perchè, disse, il terreno

occupa indarno? Omai si tagli ed arda.

Ma Pietà pose al tuo furor ritegno

gridando: un anno attendi, un anno al meno.

Arbor che fia se il tuo fruttar più tarda?

La piedad divina

El árbol soy, Señor, que tú pusiste

en tu viñedo, y quiso cultivarlo

Misericordia, que empleó desvelos

en guardarlo de ofensas enemigas.

Mas ese tronco ingrato, a ti querido,

fruto hasta ahora a su cultor no rinde,

y con grande, soberbio, umbroso manto,

con estériles ramas, sube al cielo.

Pero enseguida, al verlo, arde con furia

tu Justicia: ¿y por qué, dice, el terreno

ocupa en vano? Que se tale y arda.

Mas la Piedad pone a tu furia riendas,

gritando: un año espera, un año al menos.

¿Árbol, que harás si tarda más tu fruto?

(Traducción: Ramiro Rosón)

Pennyroyal tea

(Homenaje a Kurt Cobain, en los veinte años de su muerte)

Desde tu adolescencia,

apenas encajabas en el mundo

que habían inventado tus mayores:

un orden ideal en apariencia,

detrás del que moraban, en la sombra,

los escuálidos perros de la angustia.

Súbito, inesperado,

el trueno de una música impetuosa

conmovió tus oídos;

te concedió los dones

del grito y de la rabia,

la voz del insurgente.

Sobre los escenarios liberaste

la furia, la sagrada rebeldía.

Las guitarras eléctricas sonaban

como desgarramientos en un velo.

Sobre su fondo turbio,

emergía tu voz como un aullido,

como un eco fatal de tu conciencia,

la de los que se saben diferentes

al resto de los hombres.

Al fin de los conciertos

astillabas, furioso, tu guitarra,

como hicieron las ménades salvajes

con la lira de Orfeo.

Pero moriste demasiado joven,

como los favoritos de los dioses.

El mundo no sabía comprenderte;

desconoció tu furia.

Ahora, desde un tiempo de grisura,

sobre los adoquines del presente,

el mundo cobra el tono del hastío

y escasean audaces y rebeldes.

Con herida nostalgia,

miro atrás, a las aguas del pasado;

venero tu memoria borrascosa,

bebiendo una infusión de hierbabuena,
Kurt Cobain, en tu nombre.

Pennyroyal Tea. Unplugged in New York, 1993.

Un soneto de Giacomo Leopardi

Retrato de Giacomo Leopardi. A. Ferrazzi, 1820. Casa-Museo Leopardi, Recanati.

Letta la Vita di Vittorio Alfieri scritta da esso

(1817)

In chiuder la tua storia, ansante il petto,

vedrò, dissi, il tuo marmo, Alfieri mio,

vedrò la parte aprica e il dolce tetto

onde dicesti a questa terra addio.

Così dissi inaccorto. E forse ch’io

pria sarò steso in sul funereo letto,

e de l’ossa nel flebile ricetto

prima infinito adombrerammi obblio:

misero quadrilustre. E tu nemica

la sorte avesti pur: ma ti rimbomba

fama che cresce e un dì fia detta antica.

Di me non suonerà l’eterna tromba;

starommi ignoto e non avrò chi dica,

a piangere i’ verrò su la tua tomba.

Tras leer la Vida de Vittorio Alfieri escrita por sí mismo

(1817)

Tras acabar tu historia, ansioso el pecho,

veré tu mármol –dije–, Alfieri mío;

veré la parte clara, el dulce techo

desde los que dijiste adiós al mundo.

Así yo dije, audaz. Y estaré acaso

antes dormido en el funéreo lecho,

y de la huesa en el refugio triste

antes me cubrirá infinito olvido:

mísero veinteañero. Y tú enemiga

suerte tuviste, mas por ti resuena

fama que crece y se hará antigua un día.

Por mí no sonará la eterna trompa,

quedaré ignoto y no tendré quien diga:

“a llorarte vendré sobre tu tumba”.

(Traducción: Ramiro Rosón)

La casa

(Para Y. B.)

Ante la mar –espejo de rumores,

orquesta de timbales infinitos–,

sobre la piedra seca

donde tan solo crece la barrilla,

aún está la casa, ya desnuda.

Entramos en la casa,

pisando los escombros desmigados.

No sabemos –quizá ya nadie sabe–

quiénes habitarían esa ruina,

donde no queda ya ni la techumbre;

quiénes desayunaban

entre sus muros blancos,

abiertos al océano y al cielo

–dos ojos infinitos que los miran–

y al aire que los roza con sus manos.

Gemían desde cerca las gaviotas;

su plañido bajaba como lluvia

sobre nuestras cabezas

en aquella mañana de noviembre,

cuando los montes áridos ardían

con la sedienta luz de los desiertos.

Y la casa nos dijo, sin palabras,

los hechos que guardaba su memoria,

con su matriz de muros derruidos,

con su desnuda y frágil osamenta,

la que solo susurra

su música de cal y de basalto
para quienes escuchan el silencio.

(Alrededores de El Cotillo, Fuerteventura)